Na ida à praia, exercício que me obriga a andar com algum gosto, trincando um pouco de pão, lembro o que um colega costuma dizer-me, quando me vê a comer pão escuro: Na minha infância, sonhava com o pão branco que só alguns comiam. Agora está na moda consumir pão escuro!
   As minhas consumidas sinapses trazem-me a rota GR 11-E9 e eu sei que estou sobre ela, que atrás de mim tenho alguns quilómetros e que, à frente, tenho milhares. Teoricamente, posso ir a pé até S.Petersburgo. Nem andei cem metros, não cheguei ao cimo da estrada e já sinto uma pequena mochila com uma muda de roupa, a carteira e o passaporte. O Hermitage acena-me ao longe, muito ao longe por detrás daquilo que ainda nem vejo, mas, antes, devo contornar a costa da Galiza, do país Basco, de França, da Bélgica, da Holanda, da Alemanha, da Lituânia, da Letónia, da Estónia, para entrar na Rússia. São cerca de 4900 km. Se eu fizer trinta quilómetros por dia, chegarei à Rússia em 163 dias, ou seja, por altura dos exames nacionais, eu estarei a limpar as botas no tapete de entrada do Hermitage. E assim vou pensando, já a descer para a praia, encadeada pelo sol, cruzando-me com vários caminhantes que fazem os pequenos percursos desta grande rota europeia. Vieram-me à ideia os relatos dos mais velhos sobre quando o Almograve não tinha ligação por estrada com sítio nenhum. Uma deslocação a Odemira valia três horas sobre areias várias e a subida (e descida) de Vale da Gomes. O que era um tormento transformou-se numa prática desportiva da moda... como o pão escuro.         MªFilomena Ponte Silva

CORRER A COSTA

   Um destes dias, o meu primo António Ginjeira perguntou-me: “Sabe o que quer dizer “correr a costa”? Encolhi os ombros e percebi que vinha ali história.

   Era habitual os habitantes do Almograve e redondezas percorrerem as praias e os rochedos, em busca daquilo que o mar pudesse trazer. Chamava-se a isso correr a costa. Faziam-no sobretudo durante a  noite, não se fosse dar o caso de, encontrando algo mais valioso, serem obrigados a pagar uma taxa sobre o achado. Encontravam um pouco de tudo e até objetos fantásticos de uso e origem desconhecida como uma simples lâmpada.

   Uma noite, aperceberam as luzes de um barco que se aproximava perigosamente das rochas. Era uma draga que estava a ser rebocada e que, no momento em que os cabos se partiram, ficou entregue à sua triste sorte: encalhar nos rochedos.

   Os intrépidos “corredores” da costa imaginaram facilmente a riqueza que poderiam retirar dali. E assim foi: a draga foi praticamente desmantelada e o ferro vendido.

Quando forem para os lados do Zé Romão, olhem para sul e imaginem.

A DANÇA DAS GAIVOTAS E Mme DELACOURT

Subitamente, o improvável: um bando de gaivotas entusiasmadas rodopiava sobre a duna,mesmo em frente da rocha furada. Aproximou-se um carro e dele saiu uma mulher de corta-vento azul que foi recebida por guinchos agudos .

                        Abrandei a marcha e dirigi-me à mulher que abria um saco de plástico. Inacreditável: as gaivotas esperavam o seu lanche. O segredo era esse: o lanche. Pedacinhos de restos de comida criteriosamente escolhida e cortada. Perguntei-lhe se era habitual alimentá-las. Que sim, que as conhecia há que tempos, a mim é que não e lá me apresentei. Trata-se de uma senhora belga que mora na Longueira há anos- Mme Delacourt- , apaixonada pela zona, mas um pouco desiludida com as alterações climatéricas. 

Pedi-lhe autorização para fotografar e para publicar, desanimando perante o facto de só ter levado o telemóvel. O vento doía naquele fim de tarde e fomo-nos afastando do local, até que ela se imobilizou lançado um “Ohhh!Desculpe, tenho de voltar atrás para me despedir delas.” 

Aquela era a verdadeira comunhão com a natureza.

Leiam a reflexão magnífica de Francisco Nunes sobre o seu regresso à Longueira.

http://ideias_ao_acaso.blogs.sapo.pt/tag/longueira+almograve

RECEITA DE FRANGO( OU GALINHA) COM GRÃO

(uma receita deliciosa que a D.Agostinha partilhou com a minha mãe)

Ingredientes:
.1 frango do campo
.grão cozido
.1 nabo grande
.cebola
.alho
.salsa
.azeite q.b.
.sal
Faz-se um estufado com o frango do campo aos bocadinhos, cebola, alho, salsa, azeite e sal. À parte, coze-se grão com um nabo e cebola. Depois de bem cozido, junta-se o grão e a água da cozedura ao frango. Deixa-se ferver e apurar. Come-se calmamente, acompanhando com um tinto alentejano.

A MERCEARIA DO SR. ANALIDE

A antiga mercearia dos Ganhão esteve instalada nesta casa até ao início dos anos sessenta.

A chegada para as férias no Almograve era uma festa. Quando o carro acabava de descrever a acentuada curva dos eucaliptos, avistava-se o chafariz e, uma centena de metros depois, o bloco longo e ofuscante de cal dos Ganhão- quartos, taberna, mercearia e café. À esquerda da porta, encontrávamos a caixa encarnada do correio e se experimentássemos entrar, iríamos deparar com algo que, hoje, se designaria por Loja de Conveniência. Entrei lá tantas vezes que me é fácil accionar a minha memória visual e reconstruir, prateleira por prateleira, aquilo que lá havia à venda.

Quando ainda não tinha altura para ter uma visão global da loja, apercebia, na prateleira da direita, logo a segui à porta, os artigos para o lar: canecas, copos (como os da fotografia), candeeiros a petróleo, chaminés, abanos, fogareiros, detergentes, papel higiénico, chapéus de palha, chinelos… à esquerda, estavam as vassouras, encostadas à cabine de madeira onde se podia telefonar, junto aos baldes cheios de grão e de feijão e onde eu adorava enfiar as minhas mãos. No chão, entre a cabine e o balcão havia melancias e melões.
Mas não era nenhum daqueles artigos que ali me levava. Batia com a moeda de vinte e cinco tostões no balcão e pedia: 25 ‘stões de rebuçados, por favor, e apontava para os enormes frascos que estavam ao lado da balança. Depois, embrulhavam-mos num cone de papel pardo. Mais tarde já chegava ao molho da correspondência e procurava facilmente os envelopes de avião e os aerogramas do meu pai, os cartões de aniversário das tias com miúdas de ar yé-yé e cãezinhos saltitantes ao lado. Do outro lado do balcão pintado de verde, havia uma bancada com produtos alimentares variados (açúcar, margarina, manteiga…) e uns pratos com enchidos e queijos. Não se podia dizer que houvesse muita diversidade, mas havia o essencial. Na parede da esquerda, prateleiras – verdes também - acolhiam pudins instantâneos, pacotes de farinha e de leite; na da direita, havia tecidos a metro, caixas com meias e collants. Ao fundo, estavam as caixas com os artigos para a correspondência: sobrescritos brancos e outros com uma cercadura verde e encarnada para correio internacional; os selos; os postais dos CTT e os ilustrados. Se havia uma dor de dentes não anunciada anteriormente ou uma dor de cabeça irritante, arranjava-se sempre uma aspirina ou um melhoral.
A D.Agostinha, habitualmente tão azafamada nos bastidores da sua loja - na cozinha, onde os alumínios pendurados nas espeteiras  ofuscavam de tão areados, nos quartos que, nas décadas de sessenta e setenta, acolhiam os veraneantes nacionais e os primeiros estrangeiros que aqui surgiram-, foi perdendo naturalmente o seu vigor com o passar dos anos até permanecer mais tempo sentada junto ao balcão sobre o qual pousava um dos cotovelos, olhando fixamente a porta e respondendo aos cumprimentos de quem passava. Talvez tenha sido nesse sítio que a vi pela última vez. Ao senhor Analide, via-o mais na loja ao final da tarde e à noite e interrogávamo-lo sobre quando haveria mais feijão verde, melancias, melões, couves, grão… Se chegávamos ao Almograve já noite cerrada, entrávamos pelo café e nunca ficávamos sem um pacote de leite, uma garrafa de água, o que quer que fosse. Às vezes era Inverno e só havia um ou dois homens a conversar à volta de dois medronhos e de um dominó; outras vezes era Verão, o café e a pequena esplanada rebentavam de vozes entusiasmadas pelas férias; outras vezes era Primavera, outras Outono. E, depois, durante anos, o seu estabelecimento teve o melhor lote de café das redondezas. Era uma delícia. Não entrei muitas vezes pela taberna, mas lembro as barricas tintas de vinho, os bancos corridos e, em certas ocasiões, os sons dolentes do canto alentejano, arrastando-se para o exterior.
O Almograve vai perdendo naturalmente as suas figuras mais típicas. É normal. Porém, quando passamos no Largo do Comércio e encontramos aqueles espaços ocupados por outras pessoas, é como se nos acordassem para a consciência de uma perda irreparável do tempo que passou e para um salto em queda livre rumo a uma dimensão que não é a nossa. É conversa de quem está a envelhecer? Talvez, mas já a tenho ouvido da boca de jovens e interrogo-me frequentemente sobre uma possível perda de identidade do local. O que é verdadeiramente imutável? O que é possível preservar? O que se pode recuperar? Como podemos lembrar com dignidade as pessoas que fizeram e as que ainda fazem parte do Almograve? A memória colectiva pode (deve…) ser assegurada e divulgada, porque ela sobrepõe-se ao desgaste temporal. Resta-nos a mercearia do senhor Francisco que também merece umas considerações um destes dias.
Bato com a moeda no balcão: Por favor, vinte e cinco tostões de rebuçados, D.Agostinha.

Um passeio pelo Almograve actual...